* * *
Мне всё равно где ямбы, где хореи, -
Я Музам не навязывал себя.
Ко мне идеи, словно гонорея,
Цепляются, ни капли не щадя.
Как снег на голову, как камень с крыши,
Они являются в любой момент,
И вот стихи мои живут и дышат, -
Души измученной эксперимент.
Они небриты, они лохматы,
Пускай и пахнут немного дурно,
Но жизнь - такая, и в ней, ребята,
Не всё слащаво, не всё гламурно.
Быть может, кто-то, с рассветом утренним,
Однажды скажет, глаза продрав:
«Ах, как заумно всё в мире муторном!
И Докучаев был в чём-то прав!»
